Blog del poeta madrileño: Mariano García

Sólo los poetas heredan la debida obediencia al insomnio,
cuando comienzan el nuevo día a teMpo de veRso.



jueves, 2 de abril de 2015

Mis manos



Cada vez que mis manos te recuerdan
las obsevo como algo infinito
que pueden ser testigos de tanta vida
como dejé sobre tu piel;
casi se instalan en ellas
el fango sucio de la calle,
la sombra de la ventana cuando aislada no filtra
los rayos del sol que se extingue.
Aquí están, acariciando las horas que no pasan,
la calma que no tiene ganas de moverse
en esta tarde donde el arruyo
guarda los secretos compartidos,
los mismos que saben de tu belleza escondida,
del aire que te mantiene siempre fresca,
de esa risa que es el germen de la vida;
volverás renovada, como la brisa que mece
las ramas de los árboles,
como un pulmón de esperanza prodigiosa,
donde el olvidono encuentra lugar
en esta época de hojas muertas.
Ven, te espero, con estas manos que no saben
de la oscura hierba, sí, ya sé, que están marcadas
con las lineas de otros tiempos,
¿pero qué importa el pasado
si mi presente no rinde reditos a esos días?
en ellas pervive lo que queda de una estela de amor
que no confunde tus labios
con un vado lleno de piedras;
ven, no dejes que muera el día,
ni que se apague la atmosfera que,
en mis manos se sublima,
miralas, no se baten en retirada,
se mantienen dulces, esperando que nazca la noche
para en tu cuerpo desnudo,
vivir la vida entera. 

martes, 6 de noviembre de 2012

Utopías heridas (nuevo libro)

Lo único verdadero, es la efímera luz del alba, cuando entre el gozo y el sueño, siento la fascinación de estar vivo.



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martes, 5 de enero de 2010

Amarte

Podría amarte con un beso detenido en el tiempo,
ofrecerte primaveras pasadas
que copularon con sueños
en los que nunca apareciste,
con la invariable voz que aprendió la tristeza
en miles de botellas vacías de oraciones,
o, derramando sobre tu cuerpo
la furia de lo poco que soy;
pero prefiero amarte con esta apacible locura
que me regala el conocimiento
de los símbolos del otoño,
sin cerrar los ojos,
sin tropezar con las tardes inmóviles
donde la huida no tiene otro camino que la muerte;
es cierto, que en todos los silencios
persistes desesperadamente,
asomada al discreto paisaje que,
van creando las moléculas de nuestros yo infinitos;
verificando mis dudas con la suerte de mis ojos
despojados de toda inclinación a la mirada oculta
que no sabe nombrarnos en nuestro sino.


Te amo, de la manera más sencilla,
humana,
con miedo a perderte cualquier mañana
................en la que no pueda ser yo.




...............................Amarte

lunes, 4 de enero de 2010

lunes, 7 de diciembre de 2009

Finalista del III Premio Internacional de Poesía "Andrés Salom"



...........................Alejamiento


Tenedme alejado
de lo incierto que me reclama,
llenadme la copa de vino
y entre cálidos cánticos
apaguemos las lunas que no saben de olvidos.
Pero decídmelo
con el precepto de no sentirme esclavo
de las palabras de ánimo,
de consuelo
o del circulo bruno que me abraza.
Llamadme por mi nombre,
y no me busquéis en la nieve
que se disuelve con el sol,
sino en el musgo que trepa por la piedra,
o en las pisadas aisladas
.........que conducen al abrupto basalto.

viernes, 20 de marzo de 2009

Cuando la vida se hace verso


...............Cuando la vida se hace verso

Me he quedado solo, donde la vida
siempre hermosa me enseña el oro
que formando vetas abre caminos
encendiendo las miradas.

El musgo me habla de su historia.

-Nací a la sombra de este cedro
en la que me he quedado a solas
escuchando la pureza del canto
de la cigarra, o el trino de un pájaro
que perdido en su orbital vuelo
busca la rama donde crear su nido;
afloré en otoño, cuando la opulencia
de sus hojas fueron lentamente muriendo
dejando la nostalgia otoñecida,
ante la mirada distraída de este tronco
que en las tardes me cobija,
cuando el sol indulgente apenas me mira.
A veces me baño entre las piedras
con la plácida sonrisa de una luna
que me observa de puntillas.
Otras emigro a los castaños cercanos
mientras el silencio apenas roto
por el vuelo desorientado de alguna
mariposa, canta una serenata
acompañado por una orquesta de mirlos.
Sé que mi vida será breve y que moriré
en verano, sin vivir en la herida
del aire iluminado, siendo corto el soliloquio
de esta soledad que hiela mi voz.
Pero no importa, porque no llegaré a ver
la inutilidad de la esperanza, ni el eco
obsesivo del aire que respiras cada día.

Así que seré una pequeña música
en la tarde en la que la sombra me ignore
y muera en un jardín de rosas-.

Y fue entonces
cuando cegado por tanta belleza

......................la vida se hizo verso.

lunes, 2 de marzo de 2009

Me dicen poeta

Yo:
que muero en el blanco de los almendros de febrero
y resucito en octubre, en el ocre de las hojas muertas,
escribo sobre mí por temor a no reconocerme
en esta fría primavera en la que la rosa no nace
por miedo al crimen de la mano impía.

Yo:
que estuve tanto tiempo cuerdo
perdiendo las palabras de mis manos
recuperé la locura en unos versos siempre callados,
me pregunto si existo realmente o sólo soy fruto
de la ilusión de alguien que sólo quiere vivir,
si cuando llegue el día reconoceré la luz de mi última morada.

Yo:
que hoy me he invitado a volver sobre mí mismo
sin recordar las piedras removidas
ni las veces en las que el cielo se hizo el sordo,
dejaré huellas escritas para que nadie las borre
en este tiempo que prepara su fruto de otoño.

Ahora que mi cabello esta lleno de historia me dicen poeta,
porque las palabras completan mi alma,
sin embargo, no deseo morir intacto
..............................por eso me rompo en cada verso.