Todavía es otoño

Todavía es otoño y la tarde
apenas dialoga con la última hoja
que como acuarela inacabada
deambula por el suelo en busca del artista
que ejecute su término;
aún es otoño y el crepúsculo
es como el violonchelo
que se interpreta a si mismo
mientras el corazón del hombre
conserva la hermosura
de los últimos labios visitados.
Cuánto queda de este otoño
si la cordura y la locura
no salen de la espesura del asombro
cuando los nombres pronunciados
siguen en el secreto del origen.
Los párpados se abren abstrayéndose
en la variación del color esmaltado
con el alma invisible de las cosas;
no son los regresos que vuelven a los ojos
los que dirigen las estrellas,
sino los que se fueron sabiendo
que lo que se ama no muere.